Un romance extraño de esos que nadie entiende, una locura incesante de sensaciones desconocidas y de impulsos incontrolables, un sin sentido galimático y abstracto. Un cuento sin final antes de dormir y quedarse con ganas de despertar. Sin razones ni equilibrios, sin que el tiempo se pronuncie y se cuelen las palabras de relleno. Una guerra de harina en la cocina, un improvisado revolcón en el salón y unas medias rotas vigilando en lo alto del sinfonier...
Espuma en la bañera derramándose insolentemente, el ruido de la lluvia en los cristales, canciones maltratadas cantadas a dúo y correr sin saber a dónde vamos. Hacer un verano del invierno, una libertad del encierro, una violación de la intimidad.
Que nada importe, sólo vivir.
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